tag:blogger.com,1999:blog-65852898661871395982024-03-14T10:48:09.444+00:00Estranhos Ideaispensamentos utópicos e desejos irracionaisCatarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.comBlogger64125tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-42578972957136601632016-08-20T00:29:00.000+01:002016-08-20T00:29:55.593+01:00Regresso<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">Começa assim,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">com as minhas mil
mortes e mais uma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">entre chocolates
e cravos caídos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">o fim de outro
mundo perdido em tantos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">sem tempo para
prantos nem lembranças.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">Mas no momento de
apertar a tua mão pálida <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">a tremer gemidos de
ressurreição<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">quis a razão ou a
esperança<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">que eu fosse
engolida sem perdão</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">e fizesse das
minhas mágoas prazeres.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">Passeio o cadáver
pela cidade,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">agora necrópole
crepitante<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">descarnando a
cada passo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">a agonia
balbuciante<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">da saudade do teu
abraço.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">Levo ainda no
regaço aconchegado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">o cheiro a cabelo
suado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">que me deixaste
nos lençóis<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">e os teus olhos
feitos faróis<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">fixos na catarse
do reencontro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">humedecidos pelo
luto iminente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">E afogo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">nas águas escuras
da ambivalência<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">a minha
preferência pelo desvario<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">e a inevitabilidade da revolução</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">com o sufoco na
garganta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">de quem não canta
por embaraço<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">e se enrola vezes
sem fim<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">nas ondas frias
da dormência e do cansaço<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="PT">espumando a minha perpétua insatisfação.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-59153810273536389662016-05-28T07:57:00.001+01:002016-05-28T07:57:20.691+01:00Untitled (Denmark)<div class="MsoNormal">
<i>Opening: “tyranny
leaves the body free and directs its attack at the soul. The ruler no longer
says: You must think as I do or die. He says: You are free not to think as I
do; your life, your property, everything shall remain yours, but from this day
on you are a stranger among us.” Alexis de Tocqueville <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
There used to be a time<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
When I was naïve as to believe<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
That words and rhymes<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
And glasses of over-priced wine<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Could make me one of you.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
But the failure at integration<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ruined the delicacy of that moment<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
And as my frustration rose to the ceiling<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
So did my appetite for destruction.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
So tell me<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Can your mouth also taste the blood of innocents<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
when you do us the diligence of waving your flag in our
faces<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
and present us endless mazes mystifying your mundane?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Can you also feel our desperate pain<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
When you strip us to the bone<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
And turn us into naked canvas for your twisted little games?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
You should be proud, you did the system good<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
And the loud ghosts of what we used to be,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ripped from our bodies like our childhood<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
with gentle melodies about losses and gains unkept,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Will never again attempt happiness beyond contempt.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
And you continue to charm us all<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
With your timeless pretty pieces<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
about loves you used to have<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
asking the same metaphysical questions<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
and begging for redemption with overused vane lines<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
in a masturbatory circus<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
spreading meaningless fungus like toxic lice,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
jumping from head to head<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
not thinking twice about the self-indulging pettiness<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
of your ill-fitted disguise.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
But vanilla candles cannot hide<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
the sick smell of soulless poems<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
like inorganic rancid corpses <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
decomposing under the sun of your lovely Danish porches.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
When you instruct me in your wisdom,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
and seduce me with your boredom<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Go beyond the rain and the spring flowers<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
and tell me more about the hours<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
spent by overdosing clones<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
riding gaily in monochrome.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Tell me about your synthetic happiness of pills and booze <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
or how you think we are all over-sensitive crooks;<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
How my love is OCD and my passion is anxiety<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
and how there’s no space in your society<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
for anything but your fake smiles and sarcasm.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
But I will scream and I will spasm<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Until I am a person again.<o:p></o:p></div>
Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-2057371722791532492013-08-24T19:43:00.001+01:002013-08-24T19:43:13.626+01:00Sopa de Cavalo Cansado<div>
que a minha cara faça sentir velhos navegantes</div>
<div>
primeiros violadores das minhas falsas virtudes</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div>
o cheiro a mofo na penugem bolorenta</div>
<div>
tem qualquer coisa de menina</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
mas o cansaço da carne tem espinhas pontiagudas</div>
<div>
arbustos sangrentos, raivosos</div>
<div>
<br /></div>
<div>
e os jacarandás sempre me cheiraram a mijo</div>
<div>
<br /></div>
<div>
tenho os pés fora da cama</div>
<div>
vamos mudar de roupa e fingir que é outro dia</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-9326515085101883282013-07-01T21:26:00.001+01:002013-07-01T21:27:34.273+01:00Nunca cheira a carne na minha ruaNunca cheira a carne na minha rua.<br />
<br />
O apodrecimento gradual<br />
do sítio a que um dia chamámos<br />
ou gostaríamos de ter chamado<br />
casa<br />
é agora um barracão decrépito<br />
a cair<br />
telha a telha<br />
tijolo a tijolo<br />
pestana a pestana<br />
ficando apenas o pó<br />
dos cantos indiscretos<br />
que nunca pensámos<br />
tornar-se tão visível.<br />
<br />
A nudez grotesca<br />
embora irrepreensível<br />
revolve-nos as entranhas<br />
num jogo macabro<br />
de luz e sombra.<br />
<br />
O nosso corpo<br />
mais um vulto sem reflexo<br />
mais uma carcaça<br />
depósito de coisas passadas<br />
vazias<br />
levadas pelo tempo.<br />
<br />
Restos.<br />
<br />
Restos de coisa nenhuma.<br />
E a nossa rua?<br />
E a nossa casa?<br />
Nem pegadas<br />
nem ruínas.<br />
O vento levou-nos.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-13812174067285778092013-05-19T23:54:00.000+01:002013-05-19T23:55:52.628+01:00Morreram os cânticos de liberdade<br />
<div class="MsoNormal">
Os cães ladram e a caravana passa</div>
<div class="MsoNormal">
abafando o desconforto</div>
<div class="MsoNormal">
e os ruídos da desgraça .</div>
<div class="MsoNormal">
Não há
praias nem bandeiras,</div>
<div class="MsoNormal">
mantras por montras,</div>
<div class="MsoNormal">
cegueiras em vão.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nem cravos</div>
<div class="MsoNormal">
nem
foices nem machados</div>
<div class="MsoNormal">
futuros ensaiados</div>
<div class="MsoNormal">
ou glórias inventadas</div>
<div class="MsoNormal">
de pessoas
distantes.</div>
<div class="MsoNormal">
Nem heróis galopantes</div>
<div class="MsoNormal">
manchados a sangue ou suor</div>
<div class="MsoNormal">
nem velhos
estudiosos</div>
<div class="MsoNormal">
ou novos românticos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Morreram os cânticos de liberdade.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
O conforto do lar feito prisão</div>
<div class="MsoNormal">
as persianas fechadas</div>
<div class="MsoNormal">
os
punhos vencidos pelo cansaço</div>
<div class="MsoNormal">
as frescas pétalas de outrora</div>
<div class="MsoNormal">
palha de aço, a
areia feita alcatrão.</div>
<div class="MsoNormal">
As janelas do mundo</div>
<div class="MsoNormal">
entre quatro paredes</div>
<div class="MsoNormal">
florestas de
betão.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A sofreguidão de não sentir desejo algum.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nem a pureza</div>
<div class="MsoNormal">
ou a suposta leveza da juventude<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
E tudo se repete</div>
<div class="MsoNormal">
numa canção tão insuportável como
imperceptível.<o:p></o:p></div>
Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-70271774583093994572013-03-07T23:09:00.003+00:002013-03-07T23:12:02.110+00:00NarcisoSaio da água<br />
com os dedos enrugados<br />
e a alma suja,<br />
o ventre cheio<br />
de coisa nenhuma<br />
e poças nas palmas furadas.<br />
<br />
Nem palavras nem gritos<br />
nem sequer ruídos<br />
ou silêncio,<br />
só eu<br />
Narciso enamorado<br />
deambulando com os pés atados<br />
por histórias inacabadas<br />
reais ou inventadas<br />
<br />
investidas inúteis<br />
dos meus desejos fúteis<br />
reflectidos na água turva<br />
que me escorre<br />
como enguia<br />
do indicador e do médio<br />
sem vergonha<br />
nem companhia.<br />
<br />
E quantas comichões<br />
e infecções curadas<br />
com doenças libertinas.<br />
Outros tempos.<br />
Entropias distópicas<br />
pérfidas e animais.<br />
Mas nunca mais do que eu.<br />
<br />
Vê como se riem de nós<br />
de rosas brancas cravadas nas mãos<br />
pombas no lugar de sangue<br />
asas cortadas pelo vento,<br />
penas no meu caixão.<br />
<br />
Já não me pertence<br />
a dor ou a doçura deste abraço<br />
e de que vale o cansaço<br />
e as tendinites<br />
se foi em mim<br />
que se afogou a fugaz Afrodite<br />
já sem mágoas<br />
nem água<br />
por onde beber.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-12633948067419881272013-02-24T22:30:00.001+00:002013-02-24T22:58:08.953+00:00A morte de Vénus<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Tudo é estranho neste momento. O pesadelo que tive, sentir as mãos
dele no meu pescoço enquanto me beijava, como só ele sabia aliás. Às vezes
ainda acordo com ele ao lado, a sussurrar-me ao ouvido como nunca voltarei a
ser feliz. E como sempre, um beijo de bom dia, que bom é estar quente.
Lembras-te, disse-me, lembras-te de como nos sentíamos constantemente à beira da
morte, dos murros contra a parede. Nunca há paz nesta casa, continuou, o amor
não é assim. Talvez não te ame, disse eu, talvez sempre tenhas tido razão e
sejas fruto do acaso e da curiosidade, talvez seja como dizes e não tenhas
passado de uma fonte interminável de poemas. Talvez, continuei, a tua dor sejam
as minhas palavras; já te disse que deixei de sentir. Não sentes nada? Não, por
isso é que me toco, adormeceste-me a alma, chupaste-me a juventude. E eu
esgotei-te até ao poema mais doloroso, até deixar de saber como te magoar.<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Foi a cegueira. Tudo é uma névoa imensa que vejo e que
sinto, que me envolve. Estarei já eu tão imersa na miragem que se tornou em
paisagem de verdade? Não sinto a neblina em dias assim. Consegues sentir-me?
Achas que estou mesmo aqui, agora? Ainda te apetece dançar? E fazer amor
comigo? Não digo aqui e agora, digo para sempre, quando tiver as veias azuis e
salientes, e os pés inchados e frios. És fria, disse ele, sempre foste; agora
também sou. Mas tens os lírios, dei-te lírios o ano passado, disseste que gostavas
do cheiro. Eu sei, disse eu, pendurei-os de cabeça para baixo como me disseste,
perderam o cheiro; eu também perdi o cheiro. Tudo me cheira a cinzento. Foi por
isso que lhe deste a mão? Não me lembro, não estavas lá, tive medo que me
batesses; eras tu ao contrário. Gostava quando me tratavas como uma criança,
quando me ajudavas a vestir o pijama e me davas banho, não tinhas maldade, não
eras um homem. E o que era eu se não era homem? Não sei, outra coisa qualquer,
eras o extraordinário. Perdi-o? Perdeste, acho que o perdi contigo, obriguei-te
a isso. Já não és extraordinário, és homem. E sabes bem que não gosto de
pessoas. Deixei de me interessar pelo extraordinário no dia em que te deixei.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
O meu corpo flutua agora no espaço, bem longe de mim, a mirar-me de cima como um fantasma. Não sei já se sou quem observa ou quem é observada, a de cima ou a de baixo. O verme ou o espírito. Chamavam-me Vénus quando tinha o cabelo comprido. Eram eles que ora me amarravam ao chão, ora me levavam pelo ar. Vénus morreu e estou em paz, não corre vento nesta maldita terra.</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-7008304255850788492013-01-27T22:59:00.001+00:002013-01-27T23:02:39.948+00:00MagentaO tempo passa<br />
corre<br />
escorre-me pelas mãos<br />
escasseia<br />
e cai no no chão<br />
nas gretas que abri<br />
nas fendas<br />
de madeira maciça<br />
que ninguém gosta<br />
ou gosta de admitir<br />
gostar de imitações.<br />
<br />
Lembra-me outra vez<br />
como foi que partimos<br />
em dois<br />
e estilhaçámos depois<br />
em ínfimos pedaços<br />
a virgindade de aço<br />
prometida<br />
em plena erecção.<br />
<br />
Se eram tuas<br />
as histórias<br />
e os sermões<br />
que me pregavas<br />
os murros<br />
que não tão secretamente<br />
desejavas<br />
ver explodir<br />
no meu corpo.<br />
<br />
Eu<br />
que sempre tive a pele sensível<br />
quão terrível seria<br />
deixar marca.<br />
O que diriam os outros.<br />
Certamente<br />
que a escuridão do magenta<br />
realça o azul dos meus olhos.<br />
<br />
E que<br />
mal por mal<br />
e como nunca usei relógio<br />
poderei ter o prazer<br />
de ver a nódoa esbater<br />
e o tempo passar<br />
para que da próxima vez<br />
se houver uma próxima vez<br />
me possa queixar<br />
com ardor e razão<br />
das saudades que tinha<br />
e da falta que fazia<br />
ter um sítio onde doer.<br />
<br />
<br />Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-61881397878619493402013-01-21T13:36:00.000+00:002013-01-21T13:49:13.366+00:00Fosse eu outra coisa<br />
Fosse eu outra coisa.<br />
Tivesse eu outro corpo<br />
ou não tivesse corpo de todo.<br />
O absoluto da alma,<br />
a alma em absoluto<br />
colada ao tecto<br />
poderia pingar confortavelmente<br />
levemente<br />
no tapete de arraiolos.<br />
Não tivesse eu voz<br />
nem mãos<br />
e seria pura finalmente<br />
esta constante sensação<br />
de ódio e desprazer.<br />
Seria normal a indiferença<br />
e a doença crónica<br />
de sonhar desnecessariamente.<br />
Com a carne e o cabelo<br />
pintei a porta manca<br />
e imprimi fundo na madeira branca<br />
o sangue dos meus lábios<br />
na acidez do mergulho<br />
finalmente feita cinza<br />
para a caruma me dizer<br />
que a minha porta não tem trinco<br />
nem sou eu esta outra coisa.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-529824608511796682012-11-20T15:04:00.001+00:002012-11-20T15:18:36.561+00:00PutrefacçãoSorvi a saliva<br />
como gotas de orvalho,<br />
palavras que conspurquei<br />
pelo simples facto de as proferir.<br />
E as perguntas flutuam<br />
leves<br />
e incrivelmente pesadas<br />
afundando-se em repulsa,<br />
belas e quase intactas.<br />
E vai já tão longe a putrefacção.<br />
O visitar dos fantasmas antigos<br />
adormecidos em líquido amniótico,<br />
mexer-lhes nas entranhas,<br />
senti-los por dentro<br />
a revolverem os órgãos<br />
quase dormentes,<br />
em murros nostálgicos<br />
de alegria e excitação<br />
de outros tempos.<br />
Mas não quis o criador<br />
que a placenta fosse a minha.<br />
E agora,<br />
agora a imensidão do nada,<br />
onde me perco e construo<br />
parecendo que me encontro.<br />
<br />
<br />Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-32933129137996358902012-11-05T10:56:00.000+00:002012-11-05T10:59:36.417+00:00A roupa que ficavaPor mais banho que tomasse cheirava sempre a sujo. Houve um tempo em que guardava roupa cá em casa, para quando viesse. Um pouco de tudo, que ia ficando com o passar do tempo. Três pares de meias, uma camisola de manga comprida, uma de manga curta, umas calças de fato de treino. Até mesmo uns pares de cuecas, encontradas algum tempo depois no fim da cama, enroladas no meio dos lençóis. Tudo limpo e guardado, em casa. Na minha, na dele, nas nossas. As nossas coisas. Até que chegou o dia em que quase sem darmos por isso recusámos a intimidade um ao outro. A roupa interior foi lavada e devolvida. O até já foi um adeus, quase como que a dizer: "Esta casa não é tua". Ficou a carapaça e o cheiro a flores secas, que não chegaram sequer a ser belas. Foram o lirismo, a fragilidade, a beleza desejada sem sumo nem vida. Como nós, mortos por dentro sem nos querermos aperceber da nossa putrefacção.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-19731647389569427892012-10-16T11:36:00.001+01:002012-10-16T11:36:28.246+01:00Tempo<div><p>A beleza grotesca do teu estômago nu<br>
em completa distenção<br>
e o cheiro insuportável a borracha queimada<br>
que me perfurou as entranhas<br>
perturba-me o sono.<br>
A pureza enjoativa do teu sorriso primaveril<br>
espelhado em cada canto<br>
dessa falsa nudez adolescente,<br>
tão rude como bela<br>
qual a inocência reminiscente<br>
nas profundezas do que fui,<br>
agora aborto estéril de olhos arregalados.</p>
<p>E o que em mim se faz curto<br>
e que em ti se prolonga<br>
em nós não é mais do que nada<br>
ou sequer a estrada corrida por outros,<br>
nem o espaço que galga<br>
de cá para lá incessantemente.<br>
Nem o teu corpo ou o meu.<br>
Nem mesmo o nosso<br>
que se perde no tempo<br>
e se encontra algures<br>
sem saber como nem porquê.</p>
</div>Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-78231780856294703242012-10-13T19:38:00.002+01:002012-10-13T19:43:36.024+01:00CasasO som que as garrafas partidas<br />
fazem nos meus pés descalços<br />
assemelha-se vagamente<br />
aos meus lábios inchados<br />
que incessantemente<br />
jorram sangue na calçada.<br />
E nas escadas<br />
os degraus continuam tortos<br />
e encavalitados.<br />
<br />
E é essa imensidão<br />
que nos transtorna e engole<br />
que inflige chagas profundas<br />
que um dia nos deixarão<br />
cair no esquecimento<br />
para nos juntarmos <br />
aos outros nós.<br />
<br />
Impulsos tão fortes<br />
sem a repulsa que gostaria de ter<br />
na minha alma de luto<br />
de animal ou mulher<br />
ou nada absoluto<br />
como havia prometido<br />
e aprendido com ele.<br />
<br />
Mas se fico e aceito<br />
que o vidro que pisei<br />
ou as varas secas de betão,<br />
eram no fundo verdes campos<br />
onde crianças brincavam<br />
não tenho outra solução<br />
senão a de partir para outra casa<br />
sem reminiscências do passado<br />
nem saudades do futuro.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-9134536821389902012-06-19T23:40:00.003+01:002012-06-20T00:17:23.471+01:00Acordei com vontade de vomitarAcordei com vontade de vomitar. Lisboa está espectacularmente feia hoje, há lixo por todo o lado e o cheiro nauseabundo, quase adocicado, é acentuado pelo calor que se faz sentir. Cá dentro também cheira mal, não sei se dos bancos se das pessoas.<br />
O condutor do autocarro insiste em estalar os dedos a um ritmo irritante; entra um pica com um anel gordo no dedo mindinho, depois outros três. Um maluco qualquer grita "Há quatro chulos no autocarro!". Entretanto a mulher que está agarrada ao varão ao lado do meu banco não pára de mastigar pastilha elástica, tem o cabelo pintado de loiro quase palha, com raízes pretas e brancas, um top verde alface e calças de ganga descaídas, os 50 anos de pele saem por todo o lado; consigo ouvir o colar e descolar do cuspo na boca dela. Entra um aleijado que nem é capaz de pôr-se de pé, anda agachado, com as mãos a agarrar os pés, obrigando-os a mexer.<br />
Lá fora, prédios descascados, uns em construção, outros em ruínas. É engraçado como as coisas funcionam. E eu que me sentei, como sempre, no banco da frente, para ver as coisas e as pessoas entrarem...e para depois deixar de as ver. Mas depois penso...ainda bem que há coisas tão feias. Sobre as bonitas já está tudo escrito.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-41220361145449907142012-06-09T00:15:00.001+01:002012-06-09T00:23:06.849+01:00Sem TítuloSubitamente as copas das árvores e as nuvens pareceram-me montanhas cobertas de neve. Eu, tal como tu, nunca existi, apenas em sonhos. Lembras-te de passearmos de mão dada no meio do nada, naquele espaço em branco entre a praça deserta e a guerra de lama na outra ponta da casa, de pintarmos os nossos corpos e de vermos a tinta a derreter lentamente no sol do meio-dia, do sal nos nossos lábios cheios de feridas abertas, de tão secos que estavam? Eu também não.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-52888351141467289612012-05-30T00:14:00.002+01:002012-05-30T00:57:53.780+01:00Já não me importo com gritosJá não me importo com gritos<br />
nem com lençóis sujos,<br />
os meus cabelos não são lavados<br />
vai já para dez dias<br />
e os meus pés encardidos<br />
parecem não incomodar<br />
os pingos de sangue seco no chão.<br />
Não te oiço<br />
nem te cheiro<br />
nem te sinto<br />
e as noites que são só minhas<br />
e das minhas masturbações<br />
serão apenas ecos de fantasias<br />
até ao dia em que eu me cansar<br />
da falta de odores corporais.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-24541412465185469922012-05-11T23:05:00.001+01:002012-05-11T23:06:27.289+01:00Um dia sonhei que morriaUm dia sonhei que morria<br />
<br />
e para que voasse livremente<br />
até aos confins do nada<br />
como eu sempre desejei<br />
tive que fazer o pino.<br />
<br />
As minhas mãos<br />
penetraram docemente o alcatrão<br />
ainda molhado<br />
mas como nunca fui<br />
nem serei<br />
uma grande equilibrista,<br />
em vez da alma pelos pés<br />
saiu-me vómito da garganta<br />
<br />
e nem sequer me afoguei.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-83062590711953896932012-04-30T22:51:00.000+01:002012-04-30T22:51:01.236+01:00EnquantoSou aranha equilibrista,<br />
presa entre sonhos de odalisca<br />
e desejos mais banais.<br />
E enquanto andas perdido e mudo,<br />
quando a culpa é só minha,<br />
corro alegremente pelos campos<br />
desfolhando outros arbustos<br />
e descascando avelãs.<br />
Mas nada terá sido em vão.<br />
Se não és nem serás nunca<br />
meu corrimão<br />
outros certamente acolherão<br />
com toda a pompa e circunstância<br />
a abençoada graça<br />
da minha triste presença,<br />
por mais breve que seja<br />
nos degraus de alguém.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-73871958340237703162012-04-22T22:50:00.000+01:002012-04-22T22:50:30.672+01:00Próximas apresentações de "Sete Meses - Diário Poético em Irracionalidade Crescente"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKaTBUJCvE2q_PNKi2JnLdvbV8wu2nor45wLVZFeSUVhP99NYJc9Fv5ikyJR2A2dsUACqlfJDugjofD_uqPhTVcTsduSNTsGx5LHkTfK0EVeE1goYBpWmEsLPWOQ1iHl4FmKLSduXbB_A/s1600/convite_SeteMeses_20x10cm-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKaTBUJCvE2q_PNKi2JnLdvbV8wu2nor45wLVZFeSUVhP99NYJc9Fv5ikyJR2A2dsUACqlfJDugjofD_uqPhTVcTsduSNTsGx5LHkTfK0EVeE1goYBpWmEsLPWOQ1iHl4FmKLSduXbB_A/s320/convite_SeteMeses_20x10cm-1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyQqPlemwk5vpdSY-IKoepCVVHHcZ3mN1TTHOeNOpOwHYFw0XlLRnoImvOQI1c1KWTOJBBrcHyfSOul4baoqzGw5EfkJw1vejbpImX-eqO2YR442nijLrPfoVyDSiKoTf2RiwFBMlWm-w/s1600/convite_SeteMeses_20x10cm-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyQqPlemwk5vpdSY-IKoepCVVHHcZ3mN1TTHOeNOpOwHYFw0XlLRnoImvOQI1c1KWTOJBBrcHyfSOul4baoqzGw5EfkJw1vejbpImX-eqO2YR442nijLrPfoVyDSiKoTf2RiwFBMlWm-w/s320/convite_SeteMeses_20x10cm-2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Estão todos convidados!Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-44654578712055579882012-04-09T23:47:00.001+01:002012-04-09T23:49:18.697+01:00Vou-me assimVou-me assim<br />
de forma estranha<br />
como a absurdez das pedras da calçada<br />
que se questionam sobre o porquê<br />
do irromper lento e vagaroso<br />
das árvores na cidade.<br />
Não sou daqui.<br />
Canso-me<br />
e desfaço-me em cansaço.<br />
Estou já comatosa<br />
mas de tão cansada<br />
prefiro partir amanhã.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-70827487370447089282012-03-31T23:38:00.000+01:002012-03-31T23:38:47.306+01:00As FloresA virgindade umbilical deste silêncio<br />
é purificado apenas por bafejos de morte<br />
suaves e molhados<br />
como eu já fui um dia.<br />
<br />
E agora manca amputada<br />
coxa pelas minhas próprias palavras<br />
vou saltitando de mansinho<br />
esvoaçando rente ao chão<br />
qual mariposa cansada<br />
esmagada contra qualquer mão.<br />
<br />
E as flores já não me cheiram a delírio.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-75298739947310026052012-03-31T01:56:00.000+01:002012-03-31T01:56:03.416+01:00OrquídeasAbades tarados<br />
pervertidos por flores,<br />
trigos alucinogénos<br />
coisas raras, fluidos sagrados<br />
embebidos em letras<br />
perfeitamente coaguladas<br />
tal qual o sangue<br />
que te entupiu nas veias.<br />
<br />
Venenos vis<br />
de mil e um efeitos<br />
estranhas alquimias<br />
nas mãos de idosos raquíticos.<br />
<br />
Nova Sodoma nos teus polegares,<br />
lugares visitados em terra de reis.<br />
O cheiro ocre das velas,<br />
cera presa nos teus poros mal fechados<br />
pela minha água sagrada,<br />
telas pintadas às escuras.<br />
<br />
Mas qualquer coisa em nós<br />
me cheira a bafio.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-40058523436067385712012-02-23T23:47:00.001+00:002012-02-23T23:51:10.103+00:00A PutaA puta,<br />
enfrascada em litros<br />
do vinho mais barato,<br />
refinada formosura<br />
entre os seus refegos imundos<br />
desde os seios descaídos<br />
aos recantos profundos<br />
dos buracos negros<br />
que guarda carinhosamente<br />
para si e toda a gente.<br />
<br />
O fantasma omnipresente<br />
de olhos despertos<br />
esbugalhados e apaixonantes<br />
chora álcool e sais,<br />
saem fluxos corporais<br />
leites azedos e outros que tais<br />
reflectindo a redonda figura <br />
no chão sujo da cozinha.<br />
<br />
Na tempestade que se avizinha,<br />
puta astuta,<br />
fera gorda de estranhos costumes...<br />
Lábios vermelhos e inchados<br />
constantemente humedecidos.<br />
Como brilha a puta amada,<br />
sempre a mais amargurada<br />
de tentáculos erectos<br />
e rectos princípios<br />
quebrados por ela apenas.<br />
<br />
Glória, glória<br />
dos nossos tempos,<br />
veias fracas venenosas...<br />
contento de homens e mulheres perdidas,<br />
como te quereríamos provar<br />
não estivesses tu já murcha<br />
e tão mal e porcamente<br />
fodida.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-24635557688929597762012-02-23T00:10:00.000+00:002012-02-23T00:10:42.664+00:00O meu amor piramidalO meu amor piramidal<br />
de papel e cartão<br />
ora pairando em nuvens brancas<br />
ora espalhado pelo chão.<br />
<br />
Encontro-me nas tuas pernas descarnadas<br />
e sinto os ouvidos entupidos<br />
com sangue coagulado<br />
pelos meus próprios silêncios enigmáticos<br />
que com beijos asmáticos tentas contrariar. <br />
<br />
Mas depois de tudo,<br />
desejos flutuantes e instintos animais<br />
somos os mesmos chacais que antes<br />
com dentes afiados,<br />
assassinos sem descanso<br />
com inseguranças de gente grande.<br />
<br />
E só tu,<br />
mesmo sem vinhos ou fumos<br />
fazes com que me perca<br />
sem outro sabor<br />
ou outra tela<br />
que não o teu semén<br />
elegantemente distribuído<br />
pelos pequenos seios<br />
que não ousas maltratar.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6585289866187139598.post-28095854202179164362012-01-21T23:57:00.001+00:002012-01-22T00:01:28.277+00:00MentirasEscrevo cartas e poemas<br />
teço esquemas escondidos<br />
na minha cabeça doente<br />
para me provar errada.<br />
Os meus sentimentos<br />
passageiros,<br />
os meus poemas<br />
mentirosos<br />
e as minhas ideias<br />
inconcebíveis<br />
para alguém que não eu.<br />
Mas divirto-me<br />
com as minhas mentiras<br />
e minto tão bem<br />
que me creio verdadeira<br />
e por mais que queira<br />
a brincadeira não tem fim.Catarinahttp://www.blogger.com/profile/12695028706833935474noreply@blogger.com0