A virgindade umbilical deste silêncio
é purificado apenas por bafejos de morte
suaves e molhados
como eu já fui um dia.
E agora manca amputada
coxa pelas minhas próprias palavras
vou saltitando de mansinho
esvoaçando rente ao chão
qual mariposa cansada
esmagada contra qualquer mão.
E as flores já não me cheiram a delírio.
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