Regresso

Começa assim,

com as minhas mil mortes e mais uma

entre chocolates e cravos caídos,

o fim de outro mundo perdido em tantos

sem tempo para prantos nem lembranças.

Mas no momento de apertar a tua mão pálida

a tremer gemidos de ressurreição

quis a razão ou a esperança

que eu fosse engolida sem perdão

e fizesse das minhas mágoas prazeres.

Passeio o cadáver pela cidade,

agora necrópole crepitante

descarnando a cada passo

a agonia balbuciante

da saudade do teu abraço.

Levo ainda no regaço aconchegado

o cheiro a cabelo suado

que me deixaste nos lençóis

e os teus olhos feitos faróis

fixos na catarse do reencontro

humedecidos pelo luto iminente.

E afogo

nas águas escuras da ambivalência

a minha preferência pelo desvario

e a inevitabilidade da revolução

com o sufoco na garganta

de quem não canta por embaraço

e se enrola vezes sem fim

nas ondas frias da dormência e do cansaço

espumando a minha perpétua insatisfação.

Untitled (Denmark)

Opening: “tyranny leaves the body free and directs its attack at the soul. The ruler no longer says: You must think as I do or die. He says: You are free not to think as I do; your life, your property, everything shall remain yours, but from this day on you are a stranger among us.” Alexis de Tocqueville

There used to be a time

When I was naïve as to believe

That words and rhymes

And glasses of over-priced wine

Could make me one of you.

But the failure at integration

Ruined the delicacy of that moment

And as my frustration rose to the ceiling

So did my appetite for destruction.

So tell me

Can your mouth also taste the blood of innocents

when you do us the diligence of waving your flag in our faces

and present us endless mazes mystifying your mundane?

Can you also feel our desperate pain

When you strip us to the bone

And turn us into naked canvas for your twisted little games?

You should be proud, you did the system good

And the loud ghosts of what we used to be,

Ripped from our bodies like our childhood

with gentle melodies about losses and gains unkept,

Will never again attempt happiness beyond contempt.

And you continue to charm us all

With your timeless pretty pieces

about loves you used to have

asking the same metaphysical questions

and begging for redemption with overused vane lines

in a masturbatory circus

spreading meaningless fungus like toxic lice,

jumping from head to head

not thinking twice about the self-indulging pettiness

of your ill-fitted disguise.

But vanilla candles cannot hide

the sick smell of soulless poems

like inorganic rancid corpses

decomposing under the sun of your lovely Danish porches.

When you instruct me in your wisdom,

and seduce me with your boredom

Go beyond the rain and the spring flowers

and tell me more about the hours

spent by overdosing clones

riding gaily in monochrome.

Tell me about your synthetic happiness of pills and booze

or how you think we are all over-sensitive crooks;

How my love is OCD and my passion is anxiety

and how there’s no space in your society

for anything but your fake smiles and sarcasm.

But I will scream and I will spasm

Until I am a person again.

Sopa de Cavalo Cansado

que a minha cara faça sentir velhos navegantes

primeiros violadores das minhas falsas virtudes

o cheiro a mofo na penugem bolorenta

tem qualquer coisa de menina

mas o cansaço da carne tem espinhas pontiagudas

arbustos sangrentos, raivosos

e os jacarandás sempre me cheiraram a mijo

tenho os pés fora da cama

vamos mudar de roupa e fingir que é outro dia

Nunca cheira a carne na minha rua

Nunca cheira a carne na minha rua.

O apodrecimento gradual
do sítio a que um dia chamámos
ou gostaríamos de ter chamado
casa
é agora um barracão decrépito
a cair
telha a telha
tijolo a tijolo
pestana a pestana
ficando apenas o pó
dos cantos indiscretos
que nunca pensámos
tornar-se tão visível.

A nudez grotesca
embora irrepreensível
revolve-nos as entranhas
num jogo macabro
de luz e sombra.

O nosso corpo
mais um vulto sem reflexo
mais uma carcaça
depósito de coisas passadas
vazias
levadas pelo tempo.

Restos.

Restos de coisa nenhuma.
E a nossa rua?
E a nossa casa?
Nem pegadas
nem ruínas.
O vento levou-nos.

Morreram os cânticos de liberdade

Os cães ladram e a caravana passa

abafando  o desconforto

e os ruídos da desgraça .

Não há praias nem bandeiras,

mantras por montras,

cegueiras em vão.

Nem cravos

nem foices nem machados

futuros ensaiados

ou glórias inventadas

de pessoas distantes.

Nem heróis galopantes

manchados a sangue ou suor

nem velhos estudiosos

ou novos românticos.

Morreram os cânticos de liberdade.

O conforto do lar feito prisão

as persianas fechadas

os punhos vencidos pelo cansaço

as frescas pétalas de outrora

palha de aço, a areia feita alcatrão.

As janelas do mundo

entre quatro paredes

florestas de betão.

A sofreguidão de não sentir desejo algum.

Nem a pureza

ou a suposta leveza da juventude

E tudo se repete

numa canção tão insuportável como imperceptível.

Narciso

Saio da água
com os dedos enrugados
e a alma suja,
o ventre cheio
de coisa nenhuma
e poças nas palmas furadas.

Nem palavras nem gritos
nem sequer ruídos
ou silêncio,
só eu
Narciso enamorado
deambulando com os pés atados
por histórias inacabadas
reais ou inventadas

investidas inúteis
dos meus desejos fúteis
reflectidos na água turva
que me escorre
como enguia
do indicador e do médio
sem vergonha
nem companhia.

E quantas comichões
e infecções curadas
com doenças libertinas.
Outros tempos.
Entropias distópicas
pérfidas e animais.
Mas nunca mais do que eu.

Vê como se riem de nós
de rosas brancas cravadas nas mãos
pombas no lugar de sangue
asas cortadas pelo vento,
penas no meu caixão.

Já não me pertence
a dor ou a doçura deste abraço
e de que vale o cansaço
e as tendinites
se foi em mim
que se afogou a fugaz Afrodite
já sem mágoas
nem água
por onde beber.

A morte de Vénus

Tudo é estranho neste momento. O pesadelo que tive, sentir as mãos dele no meu pescoço enquanto me beijava, como só ele sabia aliás. Às vezes ainda acordo com ele ao lado, a sussurrar-me ao ouvido como nunca voltarei a ser feliz. E como sempre, um beijo de bom dia, que bom é estar quente. Lembras-te, disse-me, lembras-te de como nos sentíamos constantemente à beira da morte, dos murros contra a parede. Nunca há paz nesta casa, continuou, o amor não é assim. Talvez não te ame, disse eu, talvez sempre tenhas tido razão e sejas fruto do acaso e da curiosidade, talvez seja como dizes e não tenhas passado de uma fonte interminável de poemas. Talvez, continuei, a tua dor sejam as minhas palavras; já te disse que deixei de sentir. Não sentes nada? Não, por isso é que me toco, adormeceste-me a alma, chupaste-me a juventude. E eu esgotei-te até ao poema mais doloroso, até deixar de saber como te magoar.

Foi a cegueira. Tudo é uma névoa imensa que vejo e que sinto, que me envolve. Estarei já eu tão imersa na miragem que se tornou em paisagem de verdade? Não sinto a neblina em dias assim. Consegues sentir-me? Achas que estou mesmo aqui, agora? Ainda te apetece dançar? E fazer amor comigo? Não digo aqui e agora, digo para sempre, quando tiver as veias azuis e salientes, e os pés inchados e frios. És fria, disse ele, sempre foste; agora também sou. Mas tens os lírios, dei-te lírios o ano passado, disseste que gostavas do cheiro. Eu sei, disse eu, pendurei-os de cabeça para baixo como me disseste, perderam o cheiro; eu também perdi o cheiro. Tudo me cheira a cinzento. Foi por isso que lhe deste a mão? Não me lembro, não estavas lá, tive medo que me batesses; eras tu ao contrário. Gostava quando me tratavas como uma criança, quando me ajudavas a vestir o pijama e me davas banho, não tinhas maldade, não eras um homem. E o que era eu se não era homem? Não sei, outra coisa qualquer, eras o extraordinário. Perdi-o? Perdeste, acho que o perdi contigo, obriguei-te a isso. Já não és extraordinário, és homem. E sabes bem que não gosto de pessoas. Deixei de me interessar pelo extraordinário no dia em que te deixei.

O meu corpo flutua agora no espaço, bem longe de mim, a mirar-me de cima como um fantasma. Não sei já se sou quem observa ou quem é observada, a de cima ou a de baixo. O verme ou o espírito. Chamavam-me Vénus quando tinha o cabelo comprido. Eram eles que ora me amarravam ao chão, ora me levavam pelo ar. Vénus morreu e estou em paz, não corre vento nesta maldita terra.